Я не уверена, но, кажется, у меня депрессия.
Пойду заедать мороженым и надеяться, что это просто лень, помноженная на "крокодильчика никто не любит".
Не хочу бересты, фенечек, салфеточек, шарфиков, свирелек... Гитару хочу, но там думать надо, учиться, привыкать. Хочу чего-нибудь, чтобы хоп! - и я это сразу же клево делаю. И юбку в пол.
________________
В колодезной воде, за которой папа ездит к черту на куличики, плавают кусочки земли. Кажется, из колодцев нельзя брать, когда снег тает. Не помню. Но оно все в осадок выпадает.
А еще она очень вкусная. Такая, что я забиваю и на землю, и на то, что она сырая. Чуть сладковатая, почти березовый сок. Невообразимо вкусная.

Эй, люди, давайте костер жечь?